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Persönliche Lesetipps unserer Buchhändler:innen

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Die Fletchers von Long Island

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Christina aus unserer Tyrolia-Filiale in Salzburg

Was wir wissen können

Ian McEwan

In „Was wir wissen können“ entfaltet Ian McEwan eine Zukunft, die sich nicht mit einem lauten Knall ankündigt, sondern wie ein langsames Versinken wirkt – ein leises, unaufhaltsames Nachgeben der Welt unter dem Gewicht menschlicher Versäumnisse. Beim Lesen hatte ich das Gefühl, nicht bloß in das Jahr 2119 zu reisen, sondern vielmehr in einen Spiegel zu blicken, der unsere Gegenwart in eine melancholische Ferne rückt.
Diese Zukunft ist keine fremde Landschaft; sie ist eine Erinnerung, die noch gar nicht vergangen ist. So zerfällt Europa zu Inseln, Städte sind verschluckt vom Meer, und das Leben hat seine Selbstverständlichkeit verloren. Doch mitten in dieser brüchigen Welt steht Thomas Metcalfe, ein Literaturwissenschaftler, der sich an etwas klammert, das beinahe anachronistisch wirkt: an Worte, an Gedichte, an die flüchtige Unsterblichkeit der Literatur. Seine Obsession – die Suche nach dem verschollenen „Sonettenkranz für Vivien“ des Dichters Francis Blundy – erscheint wie ein Akt des Widerstands gegen das Vergessen.
Was mich besonders berührt hat, ist die zarte Ironie dieser Suche: In einer Zeit, in der unzählige Datenfragmente überlebt haben, in der jede noch so banale Information archiviert scheint, bleibt ausgerechnet das Wesentliche unauffindbar: ein Gedicht, ein Moment, ein Gefühl. Es ist, als würde McEwan sagen, dass Wissen nicht gleichbedeutend mit Verstehen ist. Dass die Wahrheit sich nicht in Datenbanken konservieren lässt, sondern zwischen den Zeilen wohnt – oder vielleicht für immer verloren geht.
Metcalfes Blick auf unsere Gegenwart hat etwas zutiefst Verstörendes, denn für ihn ist unsere Zeit ein verlorenes Paradies, erfüllt von Schönheit, Überfluss und einer beinahe verschwenderischen Freiheit. Dinge, die wir kaum beachten – saubere Luft, reiche Natur, grenzenlose Mobilität – erscheinen aus seiner Perspektive wie kostbare Relikte. Diese Umkehrung hat mich innehalten lassen. Plötzlich wirkt das Heute zerbrechlich, fast schon nostalgisch, obwohl wir es noch leben.
Der Roman verändert seine Tonlage, sobald Vivien selbst zu Wort kommt. Ihre Aufzeichnungen sind leiser, intimer, durchzogen von einer stillen Ehrlichkeit und einem vielstimmigen Geflecht aus Erinnerungen, Selbsttäuschungen und unausgesprochenen Wahrheiten. Besonders eindrucksvoll ist dabei die Erkenntnis, dass selbst persönliche Zeugnisse keine verlässlichen Spiegel sind – sondern oft Inszenierungen, geschrieben für ein unsichtbares Gegenüber ...; plötzlich wird klar, wie sehr jede Erzählung von Auswahl, Deutung und Wunsch geprägt ist. Die Wahrheit zerfällt in Fragmente, die sich nicht mehr eindeutig zusammensetzen lassen. Und genau darin liegt eine stille Tragik: Je mehr wir versuchen, die Vergangenheit festzuhalten, desto mehr entgleitet sie uns.
Auch die Liebesgeschichten, die sich durch das Buch ziehen, wirken nicht wie romantische Zufluchtsorte, sondern sind geprägt von Missverständnissen, von Sehnsucht und von der Unmöglichkeit, einen anderen Menschen vollständig zu erkennen. Liebe erscheint mir hier nicht als Antwort, sondern als weiteres Rätsel – eines, das ebenso wenig lösbar ist wie das verschwundene Gedicht.
Am Ende blieb in mir ein Gefühl, das sich schwer greifen lässt – eine Mischung aus Wehmut, Staunen und leiser Beunruhigung. „Was wir wissen können“ ist kein Roman, der Antworten liefert, sondern er ist vielmehr eine Einladung, Fragen zu stellen: über Erinnerung, über Wahrheit und über die Verantwortung, die wir für unsere eigene Gegenwart tragen.
Vielleicht ist es genau das, was dieses Buch so nachhaltig macht, denn es zwingt uns nicht, in die Zukunft zu blicken – sondern lässt uns erkennen, dass wir längst mitten in ihr stehen. Und dass das, was wir heute für selbstverständlich halten, morgen schon zu einer fernen, beinahe unerreichbaren Geschichte geworden sein könnte. Eine grandiose Lese-Erfahrung, die einlädt, darüber nachzudenken, „was wir wissen können“!

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Die Fletchers von Long Island

Taffy Brodesser-Akner

Die Fletchers haben es mir nicht ganz leicht gemacht, mich mit ihnen anzufreunden.
Sie sind nicht einfach nur reich, sondern extrem reich, absurd reich, entführungswürdig reich. So geschieht es, dass Carl Fletcher, Vater zweier Söhne und einer zu dem Zeitpunkt noch ungeborenen Tochter, entführt und tagelang gefangen gehalten wird; eine Woche lang leben seine Frau Ruth und seine Mutter Phyllis in der Ungewissheit, ob sie ihn jemals lebend wiedersehen werden, zumal auch die Übergabe von 250.000 Dollar Lösegeld absolut katastrophal verläuft.
Der Einstieg in die Story ist bei aller Dramatik äußerst grotesk, auch weil man in der Nachbarschaft zuerst munkelt, Carl sei abgehauen, um ein neues Leben anzufangen, weit weg von dem riesigen Anwesen in Middle Rock, wo er nicht unter der Fuchtel seiner schrecklichen Mutter und seiner pingeligen Ehefrau stehen würde. Und dann die hässlichen Gedanken der Nachbarn, die sich nicht etwa fragen: Wo steckt Carl? Sind auch wir in Gefahr? „Sondern: Warum nicht wir? Warum sind WIR nicht reich genug, um entführt zu werden?“
Der Schock über diese Entführung sitzt bei allen Familienmitgliedern tief und prägt ihr ganzes weiteres Leben – es gibt einen Zeitsprung, im weiteren Verlauf der Geschichte erfahren wir, wie es allen Fletchers vierzig Jahre später so geht.
Ich muss ganz ehrlich sagen, der Teil, in dem es um Beamer geht, das mittlere Kind, das damals erst vier Jahre war, hat mich irgendwie überfordert. Seine Drogen- und Sexexzesse waren mir teilweise echt zu heftig und haben es mir schwer gemacht, ihn zu mögen, aber je mehr man über ihn und sein Trauma erfährt, desto eher kann man ihn doch ein kleines bisschen ins Herz schließen.
Insgesamt sind die Fletchers keine wirklich sympathische Familie, aber wahrscheinlich liegt es genau daran, dass ihre Geschichte so lesenswert ist. Sie alle sind so privilegiert wie neurotisch, ihr Leben wird beherrscht von Carls Schweigen, Phyllis‘ Perfektionismus und Ruths ständig unter der Oberfläche brodelndem Zorn.
Das Familien-Mantra – einst von Phyllis gebetsmühlenartig Carl gegenüber wiederholt: „Es ist nur deinem Körper passiert, nicht dir.“ – gilt seit Jahrzehnten für alle, doch dann geschieht etwas, dass alle alten Wunden aufbrechen und die Fletchers darüber nachdenken lässt, ab wann eigentlich alles so schrecklich schief gegangen ist.

Taffy Brodesser-Akner erzählt diese Geschichte mit einem Sprachwitz, der gleichzeitig schneidend scharf und liebevoll ist. Ihre Figuren machen mehr falsch als richtig, bis sie am Schluss die Erkenntnis trifft, „… dass wir den Gezeitentümpel, in den wir hineingeboren werden, nur bewältigen können, wenn uns jemand das Schwimmen beibringt. Oder einfacher ausgedrückt, um ein normaler Mensch zu werden, muss man wenigstens normale Menschen sehen.“
Genau das ist das Problem – normal ist bei den Fletchers wirklich niemand, und genau deswegen sind sie mir doch alle ans Herz gewachsen.
Ein Familienroman mit Tempo und Tiefgang und jeder Menge Ironie – lesenswert!

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