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Helen Russell

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Winterschlaf

Mario Petuzzi

Maxie aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Lori

Anousch Mueller

Katja aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Es ist eine wundersame Geschichte, die uns Mario Petuzzi in seinem Debütroman „Winterschlaf“ erzählt. Erzählen lässt er sie, die Geschichte, die in Teilen vielleicht eine Art Schauermärchen ist, von den etwa zehnjährigen Zwillingen, namenlos bleiben sie – sie sind nur „der Eine und die Andere“ bzw. „die Eine und der Andere“.
Das ist ungewöhnlich, macht aber für mich einen großen Teil des besonderen Reizes dieses Romans aus, genauso wie die von mir so geliebte Erzählweise in der Wir-Form.

Gleich auf den ersten Seiten, mit den ersten Sätzen entwickelt die Geschichte einen ungeheuren Sog: Der Eine und die Andere müssen die Mutter wecken, in den Keller steigen sie hinab und sie wagen nicht zu sprechen, obwohl kein Geräusch die Mutter wecken kann. Monatelang hat sie da unten in fast völliger Dunkelheit ihren Winterschlaf gehalten, aus dem sie erst mühsam wieder zurück ins Leben findet.
Die ersten Tage sitzt der Großvater, der Apo, noch neben ihr und tippt auf dem Laptop mit, was sie aus ihren Träumen erinnert. Dann sichtet und ordnet er, strukturiert das Material und verschickt die abgetippten Notizen, denn das lockt Gäste an, wie er der Einen und dem Anderen erklärt.
Wenn dann so wie jedes Frühjahr die Besucher von überall und von weit her in das entlegene Tal strömen, sind das Menschen, die sich Rat und Hilfe von der Mutter erhoffen. Eine Wahrsagerin sei die Mutter, erklärt eine Besucherin dem Einen und der Anderen, „weil sie sich das Wort Wahnsinnige nicht auszusprechen traut.“

Es ist ein unglaubliches Geschäftsmodell, das hier geboten wird, das auf die Hoffnungen und Sehnsüchte der Menschen baut und auf den Träumen der Mutter beruht.
Und obwohl die Geschichte in heutigen Zeiten spielt, könnte sie auch in einem von der Außenwelt nahezu abgeschlossenen Setting hunderte Jahre früher spielen – so archaisch und urtümlich mutet das Ganze an.

„Winterschlaf“ ist ein traumwandlerisches Buch, wunderschön nicht nur von außen mit dem so passenden Bild der in Gold gewandeten Schläferin, sondern auch von innen.
Für mich eines der Lese-Highlights in diesen Spätsommertagen!

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Lori

Anousch Mueller

Als ich in „Lori“ ankam, hatte ich schnell das Gefühl, einem Leben zuzusehen, in dem etwas fehlt, ohne dass zunächst klar wäre, was … Leni wächst mit ihren fünf Geschwistern auf einem stillgelegten Bahnhof in Thüringen auf – zwischen roten Backsteinmauern, überwucherten Gleisen und einer Familie, in der vieles nicht ausgesprochen wird. Gerade diese Ungewissheit hat mich beim Lesen zunehmend beschäftigt: Nicht das große Geheimnis allein, sondern die Art, wie es sich in den Alltag einschreibt, in die Beziehungen der Geschwister, in die Abwesenheit der Mutter, in Verletzungen, die niemand richtig benennen kann.
Anousch Mueller erzählt von einer Kindheit, die zugleich frei und verstörend wirkt, denn Leni beobachtet ihre Familie und beginnt früh, nach den Geschichten zu suchen, die ihr vorenthalten werden. Im Zentrum steht ihre Schwester Lori – und mit ihr eine Vergangenheit, die weit über die eigene Familiengeschichte hinausreicht.
Dabei erzählt Anousch Mueller diese Geschichte nicht geradlinig, sondern Erinnerungen tauchen auf, verschwinden wieder, Zeiten verschieben sich, und nach und nach setzt sich ein Bild zusammen. Gerade darin liegt für mich die Stärke des Romans: „Lori“ ist kein Buch über eine abgeschlossene Vergangenheit, sondern über deren Nachwirkungen. So bleibt Geschichte hier nicht dort, wo sie passiert ist, sondern wandert weiter – in Körper, Beziehungen und in die nächste Generation.
Besonders eindringlich ist die Geschichte der Mutter Katharina; nur drei Minuten trennen sie von einem Tod, der sie hätte treffen können: 1975 stürzt ein Düsenflugzeug in Cottbus auf das Wohnheim eines Textilkombinats. Katharina entkommt nur durch einen Zufall, doch dieses Überleben wird nicht zum glücklichen Ende, sondern zu einer lebenslangen Frage … Dazu kommt ein gescheiterter Fluchtversuch aus der DDR und ein schwerer Verlust, über den kaum gesprochen wird – und so wird aus politischer Geschichte persönliche Verwundung. Und genau hier wird „Lori“ politisch, ohne je zum politischen Lehrstück zu werden, denn die DDR ist keine bloße Kulisse, reicht das politische System doch bis in die intimsten Beziehungen hinein: in Angst, Kontrolle, Überwachung, Schuld und Schweigen. Anousch Mueller erzählt von Stasi-Methoden, Flucht und den Umbrüchen der Wendezeit – verliert dabei aber nie den einzelnen Menschen aus dem Blick.
Gerade deshalb wirkt der Roman heute so gegenwärtig, denn wir erleben erneut, wie heftig darüber gestritten wird, welche Geschichte erzählt werden soll und welche Erinnerung Platz haben darf. Die Autorin stellt dabei eine einfache, aber unbequeme Frage: Was geschieht mit einer Gesellschaft, wenn sie ihre Vergangenheit nicht wirklich erinnert? Besonders stark ist die Verbindung zwischen dem Verschwinden von DDR-Architektur und dem Verschwinden von Erinnerung. Was abgerissen oder planiert wird, verschwindet nicht unbedingt – denn manchmal bleibt gerade dort eine Leerstelle zurück!
Das macht „Lori“ zu mehr als einem weiteren DDR- oder Wenderoman, erzählt die Autorin doch von einem historischen Ort, aber zugleich von etwas Universellem: davon, wie Familien mit Schuld, Verlust und Verdrängung leben. Und davon, wie schwer es sein kann, Wahrheit zuzulassen, wenn sie das eigene Bild von den Menschen erschüttert, die man liebt …
Trotz aller Dunkelheit besitzt der Roman eine große Wärme, denn zwischen den Geschwistern, in ihrer manchmal unbeholfenen Nähe, liegt etwas Tröstliches. Leni sucht nicht nur nach Fakten, sondern sucht nach einem Zusammenhang, nach einer Erklärung für das, was ihre Familie geprägt hat – und vielleicht ist diese Suche selbst schon ein Versuch, etwas zu reparieren?
„Lori“ tut weh und tröstet zugleich, denn Aufarbeitung ist bei Anousch Mueller kein sauberer Weg zur Erlösung: Wahrheit heilt nicht automatisch – manchmal öffnet sie zunächst alte Wunden, aber ohne sie bleibt das Vergangene wirksam …
Für mich hat Anousch Mueller einen beeindruckenden Roman vorgelegt, der Vergangenheit nicht museal betrachtet, sondern als etwas Lebendiges und Unabgeschlossenes; so erinnert „Lori“ daran, dass Geschichte nicht nur in Archiven und Gedenkstätten weiterlebt, sondern in Familien, in Erinnerungen und in dem, worüber Menschen nicht sprechen.
Und vielleicht liegt darin die größte Aktualität dieses Buches: Wir können die Vergangenheit zwar nicht ungeschehen machen, aber wir können entscheiden, ob wir sie verdrängen – oder ob wir den Mut haben, hinzusehen.

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