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Nachdem "Der Friedhofswärter" eines meiner überraschenden Highlights im letzten Jahr war, war ich erfreut über eine weitere Übersetzung von Ron Rash. Zwar bin ich keine begeistere Krimileserin, dachte mir bei diesem Buch jedoch, dass ich mir von dem ... Mehr lesen

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John Irving

Katja aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Die Hoffnung der Chani Kaufman

Eve Harris

„Ein unverheiratetes Mädchen war wie ein ruderloses Schiff oder ein Topf ohne Deckel, doch eine unfruchtbare Frau war schlimmer.“

Gut zehn Jahre Wartezeit sind vergangen, bis Eve Harris die Leserin endlich wissen lässt, wie es mit Chani und Baruch weitergeht.

In der Fortsetzung „Die Hoffnung der Chani Kaufman“ liegt die Hochzeit ein knappes Jahr zurück. Das junge Paar lebt nicht mehr in der kleinen ultraorthodoxen Gemeinde in London, sondern in Jerusalem, wo Baruch eine Tora-Schule besucht und in einer kleinen Gruppe verheirateter Männer seine Tage damit verbringt, sich in den Talmud zu vertiefen, um später Rabbi zu werden.
Chani führt das ihr zugedachte Leben als Hausfrau. Zu ihrem Glück bzw. zu ihrer Bestimmung – „gehet hin und mehret euch“ – fehlt nur noch ein Baby.
Doch irgendetwas ist schiefgegangen, „bei ihnen war das Mysterium des Lebens ins Straucheln geraten.“
Ist es sein Fehler oder ihrer? Wessen Körper ist wohl schuld? Tief im Inneren weiß Chani, dass es ihrer sein muss, irgendwann muss sie so abscheulich gesündigt haben, dass HaSchem sie unfruchtbar gemacht hat, womöglich wegen eines spirituellen Fehlers, der ihr irgendwann unterlaufen ist.

Chanis Angst, dass Baruch sie deswegen verstoßen und sich eine neue Frau suchen könnte, ist so groß, dass sie schließlich der Rückkehr nach London zustimmt, um dort Hilfe in einer Kinderwunsch-Klinik zu suchen.
Chanis Versagen ruft natürlich augenblicklich Baruchs Mutter, die fürchterliche Mrs Levy, auf den Plan, die eine neue Chance wittert, die ungeliebte Schwiegertochter doch noch loszuwerden. So hat sie keinerlei Skrupel, erneut die Heiratsvermittlerin aufzusuchen, damit die schon mal nach einem passenderen, gebärfreudigeren Mädchen für Baruch sucht. Denn an ihrem Goldjungen kann es ja unmöglich liegen, dass sich der ersehnte Nachwuchs nicht einstellt...

Chani ist aber nicht die einzige mit großen Problemen.
Auch Rivka, die Frau von Rabbi Zilberman, steckt in einem Konflikt. Sie hat es geschafft, sie hat die Gemeinde verlassen und lebt jetzt in der „modernen, echten Welt" mit erheblichen Kosequenzen. Ihr eröffnen sich massive Wissenslücken über das andere Leben; ihr scheint, sie hängt mindestens zehn Jahre hinter allen anderen her. Bis auf ihren ältesten Sohn weigern sich ihre Kinder, oder es ist ihnen verboten, mit ihr zu sprechen.
Rivka steckt zwischen zwei Welten fest, und dieser Konflikt zwischen einem einsamen Leben „außerhalb dieser Hölle“ und dem, was sie zurückgelassen hat, zerreißt sie schier.

Eve Harris ist eine Meisterin der pointierten Dialoge und der Ironie, sie schreibt eindrücklich und mit Biss über das uns so fremde Leben in einer streng orthodoxen Gemeinde. Unter Kopfschütteln und mit Verwunderung und Erstaunen liest man über die Rolle der Frauen, die von ihren Ehemännern beherrscht werden, die wiederum von der Kehilla (der Gemeinde) und den anderen Rabbis beherrscht werden, deren Glaube auf Gesetzen beruht, die Männer sich vor Tausenden von Jahren ausgedacht haben.
Schlussendlich sind die Frauen nur Gebärmaschinen und haben ansonsten die Klappe zu halten.

Und falls sich jemand die Frage stellt, ob sich „Die Hoffnung…“ unabhängig von „Der Hochzeit…“ lesen lässt:
Ich finde, nein!
Bei Chanis Geschichte ist es möglich, aber bei dem Teil, in dem es um Rivka Zilberman geht, fehlt einem ohne die Vorgeschichte auch zu viel Vorwissen, um zu verstehen, wieso sie der erdrückenden Enge aus strikten Regeln und hohen Erwartungen entkommen wollte.

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Königin Esther

John Irving

Es gibt Autoren, deren Bücher man nicht einfach liest, sondern deren Stimme sich über Jahre im Gedächtnis einnistet – leise, beharrlich, wie ein Echo, das zurückkehrt, ohne gerufen zu werden. „Königin Esther“ von John Irving ist genau ein solches Echo: eines, das sich verändert, je länger es nachhallt, als würde es jedes Mal neu gestimmt – tiefer, brüchiger, näher an etwas, das man vielleicht Wahrheit nennt, ohne es je festhalten zu können.
Mit 83 Jahren schreibt John Irving nun keinen Abschied, sondern eine späte Verdichtung seines eigenen Tons: Alles, was sein Werk trägt, ist wieder da: die Zuneigung zu den Ausgegrenzten, die fast manische Lust an Familiengeflechten, die Freude an Zufall und Verstrickung. Und dieser unverwechselbare Klang, in dem Melancholie, Komik und Körperlichkeit nie getrennt sind, sondern ineinander übergehen wie Atem und Erinnerung, begeistert mich nach wie vor, denn beim Lesen hatte ich das Gefühl, einem vertrauten Erzähler zu begegnen, der sich nicht verändert hat – und doch jedes Mal neu spricht.
Im Zentrum steht – scheinbar – Esther, doch der Autor verschiebt das Zentrum sofort wieder … Das eigentliche Gravitationszentrum bildet nämlich Jimmy Winslow, dessen Leben aus einer ungewöhnlichen Konstellation entsteht: Esther bringt ihn zur Welt, nicht als klassische Mutter, sondern als Teil eines bewusst gewählten Pakts mit ihrer Pflegeschwester Honor Winslow. So erscheint Mutterschaft hier nicht als Natur, sondern als Entscheidung, als Entwurf – beinahe als Versuchsanordnung, deren Folgen sich erst viel später zeigen, eingeschrieben in Körper und Erinnerung.
Von hier aus entfaltet sich das typisch Irvingsche Panorama: groß, ausschweifend, widerständig gegen jede Enge. So wächst die Familie Winslow in eine eigene Mythologie hinein, die bis zu den Pilgervätern der „Mayflower“ zurückreicht, doch dieses historische Pathos bleibt nie ernsthaft geschlossen, sondern darüber legt sich stets eine feine Ironie – als würde Irving daran erinnern, dass Herkunft immer beides ist: Last und Erzählung, Zufall und Konstruktion – und vielleicht auch etwas, das man sich nachträglich erzählt, um dem Chaos des Gewordenseins Sinn und Form zu geben.
Eine weitere interessante Komponente im Roman ist die Identität, denn sie ist kein Punkt, sondern eine Bewegung: Jimmy wächst in einer Welt auf, in der Gewissheiten ständig kippen. Wer ist Mutter, wer ist Vater, wem gehört ein Kind – und was geschieht, wenn Biologie, Entscheidung und Zufall ineinanderfallen? Der Autor beantwortet diese Fragen nicht, er lässt sie sich verkörpern: in Beziehungen, Körpern und Lebenswegen, die tastend verlaufen, nie geradlinig. Beim Lesen entsteht dabei ein leiser Widerhall der eigenen Gegenwart, in der auch Biografien selten abgeschlossen sind. Auch Esther selbst bleibt keine feste Figur, sondern eine Überlagerung, so tritt sie als moderne, widersprüchliche Frau auf und erscheint gleichzeitig als Echo der biblischen Esther, die ihr Volk rettet, indem sie sich exponiert. Trotzdem ist Irvings Esther keine Heilige, sondern eine Frau, die Autonomie über Körper und Mutterschaft beansprucht – und gerade dadurch eine moralische Unruhe erzeugt, die sich nicht beruhigen lässt, sondern nachdenklich macht …
Wie so oft bei John Irving ist der Umweg das Prinzip, denn der Roman verweigert sich jeder Geradlinigkeit und man hat den Eindruck, sich in Spiralen zu verlieren – in Wiederholungen, Abschweifungen, erneuten Anläufen. Gerade dies macht die Lektüre herausfordernd und spannend! Dabei hat mich besonders das Thema der Literatur interessiert, denn Bücher werden gelesen, weitergegeben, verändern Entscheidungen. Wenn Jimmy später nach Wien geht, wird dieser Ort nicht nur geografisch, sondern auch innerlich aufgeladen – als Resonanzraum für Erinnerungen und andere Stimmen. Für mich hatte dieser Teil etwas Vertrautes: das Gefühl, dass manche Orte erst durch Geschichten wirklich betreten werden. Ja, dieser Roman will viel – als müsse Leben im Text vollständig aufscheinen dürfen, mit all seinen Brüchen und Zufällen, denn John Irving verurteilt seine Figuren nicht, er begleitet sie und stets bleibt ein beharrliches Interesse daran spürbar, wie Menschen weitergehen, auch wenn sie sich selbst nicht mehr verstehen.
Am Ende bleibt „Königin Esther“ kein geschlossenes Bild, sondern ein verzweigter Fluss aus Geschichten, die mich wie die Fluten mitgerissen haben; Menschen verlieren sich darin, finden sich wieder, verlieren sich erneut. Und vielleicht ist das Irvings eigentliche Konstante: dass Leben nie gerade verläuft, sondern in Schleifen weitergeht – und dass Erzählen diese Schleifen nicht ordnet, sondern bewahrt. Und darin liegt für mich eine stille, fast zärtliche Kraft, die lange nach dem Lesen nachhallt, so wie es Theresa von Avila wunderschön ausgedrückt hatte: „Worte führen zu Taten. Sie bereiten die Seele vor, machen sie bereit und bewegen sie zur Zartheit.“

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