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Skippy stirbt

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Ich komme nicht aus der Dunkelheit raus

Annie Ernaux

Katja aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Urwelten

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Wer das Lesen gerne ausübt, um dem sogenannten Eskapismus in fremde Welten zu frönen, dem sei dieses Buch empfohlen, denn damit reist man sogleich mehrere Millionen Jahre weit weg. Thomas Halliday startet diese Reise von der nahen paläontologischen V... Mehr lesen

Christina aus unserer Tyrolia-Filiale in Salzburg

Skippy stirbt

Paul Murray

Viel deutlicher kann ein Romantitel wohl kaum sein. Und tatsächlich beginnt Paul Murrays gewaltiger Roman genau dort, wo andere enden: Der vierzehnjährige Daniel „Skippy“ Juster bricht während eines Donut-Wettessens zusammen und stirbt. Die eigentliche Geschichte beginnt erst danach – oder vielmehr davor. Denn Murray erzählt in den folgenden fast 800 Seiten, wie es überhaupt so weit kommen konnte.
Schauplatz ist das katholische Eliteinternat Seabrook College in Dublin. Dort teilt sich Skippy das Zimmer mit Ruprecht Van Doren, einem übergewichtigen Mathematikgenie, das fest davon überzeugt ist, mithilfe der Stringtheorie ein Tor in ein Paralleluniversum öffnen zu können. Während Ruprecht über die großen Rätsel des Universums nachdenkt, beschäftigt Skippy vor allem eines: Lori, das schönste Mädchen von der benachbarten Mädchenschule. Dass ausgerechnet der skrupellose Carl ebenfalls ein Auge auf sie geworfen hat, macht die Sache nicht einfacher.

Was zunächst wie ein Internatsroman voller schräger Figuren und skurriler Situationen wirkt, entwickelt sich nach und nach zu etwas viel Größerem. Es geht um erste Liebe, Freundschaft, Mobbing, Leistungsdruck, Drogen, Missbrauch, Einsamkeit und die Frage, wie gut Erwachsene Jugendliche eigentlich wirklich kennen. Dabei erzählt Paul Murray mal urkomisch, mal erschütternd traurig – manchmal sogar innerhalb weniger Seiten.
Ich habe selten ein Buch gelesen, das so mühelos zwischen Slapstick und tiefem Ernst wechselt. Eben noch lacht man über die herrlich schrägen Dialoge und die absurden Einfälle der Internatsschüler, im nächsten Moment zieht einem Murray den Boden unter den Füßen weg.
Allerdings braucht dieser Roman auch Geduld. Murray liebt Abschweifungen, gönnt fast jeder Nebenfigur ihre eigene Geschichte und verliert sich gelegentlich in naturwissenschaftlichen Exkursen oder philosophischen Gedankenspielen. Nicht jede dieser Umwege hat mich gleichermaßen überzeugt; an manchen Stellen hätte ich mir etwas mehr Straffung gewünscht.
Trotzdem: Je länger man liest, desto deutlicher wird, dass all diese Figuren, Gespräche und Nebengeschichten Teil eines großen Ganzen sind. Und irgendwann versteht man, dass „Skippy stirbt“ gar nicht in erster Linie ein Roman über den Tod eines Jungen ist, sondern über das Erwachsenwerden – mit all seiner Komik, seiner Grausamkeit und seiner Zerbrechlichkeit.

Mein Fazit:
„Skippy stirbt“ ist kein leichtes Buch, weder wegen seines Umfangs noch wegen seiner Themen. Aber es ist eines dieser seltenen Bücher, die gleichzeitig urkomisch und herzzerreißend sein können. Ein Roman voller Leben – obwohl sein Titel das genaue Gegenteil verspricht.

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Ich komme nicht aus der Dunkelheit raus

Annie Ernaux

Schon nach den ersten Seiten wurde mir klar, dass dieses Buch anders ist als viele andere, die sich mit Krankheit oder Abschied beschäftigen, denn die berühmte Literaturnobelpreisträgerin Annie Ernaux erzählt nicht rückblickend und ordnet das Erlebte auch nicht ein, sondern lässt stattdessen ihre Notizen für sich sprechen – knapp, direkt und oft schmerzhaft ehrlich. Beim Lesen hatte ich immer wieder das Gefühl, ihr ganz nah zu sein, als würde sie mich an etwas teilhaben lassen, das eigentlich nur für sie selbst bestimmt war – und genau diese Unmittelbarkeit hat mich besonders berührt.
Annie Ernaux begleitet ihre Mutter auf ihrem letzten Weg durch die Alzheimer-Erkrankung, doch mit jedem Besuch verliert die Mutter ein weiteres Stück ihrer Welt – Erinnerungen verblassen, vertraute Gesichter werden fremd, Sprache und Orientierung lösen sich langsam auf; was zurückbleibt, sind kleine Gesten, abgerissene Sätze und Momente, in denen die Tochter ihre Mutter noch einmal für einen Augenblick wiederzuerkennen glaubt. Annie Ernaux hält diese Begegnungen unmittelbar fest, fast so, als könne das Schreiben den Verlust wenigstens für einen Moment aufhalten …
Besonders beeindruckt hat mich die kompromisslose Ehrlichkeit, mit der die Autorin ihre eigenen Gefühle beschreibt, denn sie verschweigt weder ihre Schuldgefühle noch ihre Erschöpfung oder den Ekel, den die Krankheit manchmal in ihr auslöst. Gerade diese Offenheit empfand ich als außergewöhnlich, macht sie doch die Autorin nicht unangreifbar oder bewundernswert, sondern zutiefst menschlich. Und so hatte ich beim Lesen immer wieder den Eindruck, dass Annie Ernaux nichts beschönigen möchte – weder ihre Mutter noch sich selbst, wodurch eine Nähe entstanden ist, die ich manchmal fast als schmerzhaft empfunden habe. Auch die Sprache hat mich nachhaltig beeindruckt, denn sie ist schlicht, präzise und vollkommen frei von Pathos, was sie dann auch so eindringlich macht; Annie Ernaux vertraut nämlich darauf, dass die Wirklichkeit für sich selbst spricht – und so entfalten ein kurzer Satz, eine beiläufige Beobachtung oder ein Blick der Mutter oft mehr emotionale Kraft als lange Beschreibungen es könnten. Gerade diese sprachliche Reduktion macht das Buch so intensiv, denn zwischen den knappen Notizen entsteht Raum für das, was unausgesprochen bleibt – für Trauer, Hilflosigkeit und Liebe.
Der Titel des Buches erhält dabei eine besondere Bedeutung: „Ich komme nicht aus der Dunkelheit raus“ ist der letzte Satz, den die Mutter selbst niederschreibt und wird für mich zum emotionalen Zentrum des gesamten Buches; er beschreibt nicht nur die Demenz als Krankheit, sondern auch das Gefühl, in einer Welt gefangen zu sein, die nach und nach ihre Konturen verliert, so wie es eben passiert, wenn man in die „Dunkelheit“ gerät. Und das gerade spiegelt sich in der Ohnmacht der Tochter wider, die ihre Mutter begleiten, sie aber nicht mehr erreichen kann …
Beeindruckend ist zudem, dass die Literaturnobelpreisträgerin Annie Ernaux diese Aufzeichnungen über viele Jahre unveröffentlicht ließ und sich erst sehr spät dafür entschied, sie der Öffentlichkeit zugänglich zu machen. Dadurch wirken die Texte nicht wie bewusst komponierte Literatur, sondern wie konservierte Augenblicke einer existenziellen Ausnahmesituation – und gerade diese Unmittelbarkeit verleiht ihnen ihre besondere Glaubwürdigkeit!
Während der Lektüre musste ich immer wieder innehalten; nicht, weil das Buch dramatische Wendungen bereithält, sondern weil es alltägliche Situationen mit einer emotionalen Wucht beschreibt, die lange nachhallt und fast schmerzt, denn es führt vor Augen, wie schmal der Grat zwischen Nähe und Überforderung sein kann und wie widersprüchlich Liebe im Angesicht einer unheilbaren Krankheit werden darf. Und dass Annie Ernaux auch diese Ambivalenzen zulässt und uns gleichzeitig zugänglich macht, gibt dem Text für mich seine außergewöhnliche Sogkraft.
„Ich komme nicht aus der Dunkelheit raus“ ist deshalb weit mehr als ein Bericht über Alzheimer; es ist vielmehr eine stille Reflexion über Erinnerung, Identität und das schmerzhafte Loslassen eines geliebten Menschen. Annie Ernaux zeigt, dass Literatur nicht immer Antworten geben muss, sondern dass es manchmal genügt, einer Erfahrung mit größtmöglicher Wahrhaftigkeit eine Sprache zu verleihen. Und genau darin liegt die nachhaltige Kraft dieses bewegenden Buches, das mich weiterhin gedanklich durch den Sommer begleiten wird!

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