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24NOV

2026

Florian Scheuba

Die Welt geht unter, aber mich nichts an

Tyrolia Buch · Papier Innsbruck, Maria-Theresien-Straße 15, 6020 Innsbruck

19:30 Uhr

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Maxie aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

In die Schweiz

Emma Cline

Es gibt Reisen, die führen in die Ferne, und es gibt jene, auf denen man sich selbst abhandenkommt … In Emma Clines Roman „In die Schweiz“ ist beides untrennbar miteinander verwoben: David Hastings, ein wohlhabender amerikanischer Geschäftsmann, leidet an Demenz und weiß, dass ihm nicht mehr viel Zeit bleibt, bevor seine Erinnerung endgültig zerfällt. Deshalb macht er sich auf den Weg nach Europa, mit Zürich als letztem Ziel: Dort möchte er seinem Leben selbstbestimmt ein Ende setzen … Doch zuvor will er seine Tochter, seinen Enkel und einen alten Freund besuchen – und noch einmal sehen, was ihm geblieben ist; noch einmal Abschied nehmen – von den anderen und vielleicht auch von jenem Menschen, der er einmal gewesen ist. Doch wie verabschiedet man sich von einem Leben, wenn einem allmählich die Worte dafür fehlen?
Emma Cline erzählt diese letzte Reise nicht als großes Drama, sondern als ein leises, verstörendes Verrutschen der Wirklichkeit, denn die Welt, die David einst selbstverständlich bewohnte, beginnt sich aufzulösen: Hotelkorridore werden zu Irrgärten, Begegnungen verlieren ihre Vertrautheit, Gedanken brechen ab, bevor sie ihr Ziel erreichen … Was für andere ein Augenblick der Unachtsamkeit wäre, wird für David zum Vorboten einer ganzen Existenz, die ihm entgleitet!
Emma Cline schreibt darüber mit einer Sprache von beinahe unheimlicher Klarheit, denn ihre Sätze sind präzise, kühl und zugleich von einer Zärtlichkeit durchzogen, die sich niemals aufdrängt. Und gerade darin liegt für mich die große Kunst dieses Romans: Er erklärt das Verschwinden nicht, sondern lässt uns an ihm teilhaben. So folgt die Erzählung Davids Wahrnehmung, tastet sich durch Erinnerungsfragmente, lose Assoziationen und Aufblitze einer Vergangenheit, die plötzlich lebendiger erscheint als die Gegenwart. Kindheitsszenen tauchen auf, Sonntagsbraten, steife Kirchenkleidung, die Sommer bei einem Jugendfreund. Das Vergangene kehrt also zurück, ohne sich zu einer geschlossenen Geschichte fügen zu wollen – und es ist, als würde das Gedächtnis im Augenblick seines Zerfalls noch einmal sämtliche Türen öffnen!
Während David die Kontrolle über seine Gegenwart verliert, gewinnt die Vergangenheit eine beinahe körperliche Macht: Was bleibt von einem Menschen, wenn die Erinnerungen, aus denen er sich zusammengesetzt hat, nicht mehr zuverlässig sind? Ist das Ich eine Erzählung, die wir uns selbst immer wieder vorsagen, bis wir sie für unser Leben halten? Und wer sind wir, wenn diese Erzählung ihre Ordnung verliert?
Die Autorin stellt diese großen Fragen ohne philosophisches Pathos, denn sie vertraut den kleinen Szenen, den schiefen Begegnungen und den peinlichen Missverständnissen … In London besucht David seine Tochter Rebecca, doch die Beziehung ist von einer Fremdheit geprägt, die sich auch durch den nahenden Abschied nicht überwinden lässt. Und Nähe entsteht nicht allein deshalb, weil die gemeinsame Zeit knapp wird! Auch das Treffen mit einem alten Freund erfüllt nicht die Hoffnung auf eine versöhnliche Rückkehr in die Vergangenheit; so schenkt das Leben keine dramaturgisch perfekte Schlusssequenz, sondern bleibt widersprüchlich, unaufgeräumt und manchmal von einer beinahe absurden Komik.
Gerade diese Komik machte die Lektüre für mich so schmerzhaft, ist doch David nicht nur ein Kranker, nicht nur ein Mann auf dem Weg in den Tod, sondern bleibt vielmehr ein Mensch mit Eitelkeiten, Begierden und blinden Flecken. Emma Cline verweigert ihm ebenso wie den Lesenden das bequeme Urteil, indem sie weder das Altern romantisiert noch den assistierten Suizid zur souveränen letzten Geste verklärt. Stattdessen hält sie die Widersprüche aus: den Wunsch nach Selbstbestimmung und die Angst vor dem Verschwinden, die Sehnsucht nach Nähe und die Unfähigkeit, sie herzustellen ...
Ein Stück Schweizer Schokolade vor dem bitteren Sterbemedikament: In diesem kleinen Detail verdichtet sich meines Erachtens die ganze Melancholie des Buches! Eine letzte Süße, eine Geste der Fürsorge, ein flüchtiger Moment sinnlicher Gegenwart, bevor alles endet. Und vielleicht liegt gerade darin etwas zutiefst Menschliches: dass wir selbst an der Schwelle zum Verschwinden noch Geschmack empfinden, uns erinnern und uns nach etwas sehnen …
„In die Schweiz“ ist also kein Roman, der Trost verspricht; er bietet keine versöhnliche Antwort auf die Frage, was von uns bleibt. Stattdessen öffnet Emma Cline einen Raum, in dem die Ungewissheit selbst eine Form von Wahrheit gewinnt … Ihr Buch handelt vom Sterben, aber noch mehr vom Leben: von Menschen, die wir lieben, ohne sie jemals ganz zu erreichen, von Nähe und Versäumnissen und von der verstörenden Erkenntnis, dass wir uns selbst womöglich nie so gut gekannt haben, wie wir glaubten!

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1999 Meter über dem Meer

Caroline Wahl

„Wie eine junge Hochstaplerin die St. Moritzer High Society an der Nase herumführt.“
Das wäre Caroline Wahls neuer Roman in einem Satz, aber ein-Satz-Buchtipps liegen mir ja eher nicht so.
Darum also etwas ausführlicher.
Bali, Berlin, Oberstdorf und schließlich St. Moritz.
Das sind die Stationen in Caroline Wahls neuem Roman, der sich wie eine Mischung aus Road Novel, Selbstfindungstrip und Liebesgeschichte liest.
Ich war mir bis zum Schluss nicht sicher, ob ich die Hauptfigur Samara nun eigentlich mag oder nicht.
Diese junge Frau, die – wie sie selber sagt – ein wenig den Halt und die Orientierung verloren hat, ist schon eine schräge Person, ein unruhiger Geist, eine notorische Lügnerin, eine begnadete Geschichtenerfinderin. Wie sie sich selbst immer wieder neu erfindet und dabei ständig in neue Identitäten schlüpft, die ihrem wahren Wesen so gar nicht entsprechen, ist schon beeindruckend, und mit welcher Selbstverständlichkeit und Dreistigkeit sie ihre Hochstapeleien lebt, ohne jemals mit der Wimper zu zucken, und dabei fast durchgehend Erfolg hat – das ist schon sehr, sehr lustig.

Was mich allerdings zunehmend irritiert hat, ist die Vehemenz, die angebliche, aber wahrscheinlich nur oberflächliche Lässigkeit, mit der sie die Seite in sich ignoriert, die nicht zu ihrem (vermeintlichen) Lebensstil passt. Wenn die Dunkelheit drückt, kommt sie damit nicht klar und drückt sie weg, „diese scheißschwere Dunkelheit“.
Ich weiß nicht, wie ich es genau benennen soll, aber mitunter hatte ich schon das Gefühl, dass hier mit dem Thema Depression ein bisschen zu sehr kokettiert wird.
Vielleicht fängt Caroline Wahl aber auch einfach nur das Lebensgefühl einer Generation, einer Zeit ein, in der viele junge Leute nicht genau wissen, wo sie hingehören, und das macht sie dann doch ziemlich gut.
Ich habe mich jedenfalls gut unterhalten gefühlt und war dann doch fast ein bisschen traurig, als ich Samara am Schluss ziehen lassen musste.
Die Frage, ob sie ihre Beobachterposition verlassen wird und irgendwo, irgendwie ankommt oder ob sie weiterhin die Außenseiterin bleibt, blieb für mich ein wenig offen, passt aber gut, denn so konnte ich ihr in Gedanken noch ein wenig folgen.