Persönliche Lesetipps unserer Buchhändler:innen

Brandung

Maylis de Kerangal

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

She’s a Star!

Meredith Hambrock

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Dorf ohne Franz

Verena Dolovai

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Malina

Ingeborg Bachmann

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Die unmögliche Rückkehr

Amélie Nothomb

Amelie Nothomb verbrachte ihre frühe Kindheit in Japan und kehrte später noch einmal zurück, um dort zu arbeiten. Nach einigen Jahren verließ sie allerdings das scheinbar vertraute Land und ließ sich in Paris nieder. Als sie von einer Freundin gebete... Mehr lesen

Florian Lechner aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Verlorene Schäfchen

Madeline Cash

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Das Geschenk des Meeres

Julia R. Kelly

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Wild wuchern

Katharina Köller

Meine „Gebrauchsanweisung“ für dieses Buch, jedenfalls habe ich es so gemacht: Beim ersten Lesen wird man durch die Seiten getrieben, geradezu gehetzt von der Wucht dieser Geschichte und von der Wucht der Wörter, es bleibt einem kaum Zeit zum Atmen.... Mehr lesen

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Entzug

Christoph Peters

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Wie Schiffe auf stürmischer See

Kathy Biggs

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Die wilden Robbins (Band 1)

Nina Weger

Testleserin LEA, Tyrolia-Filiale Innsbruck (11 Jahre, Zirl) Im Wäldchen von Sommerrode zu spielen ist einfach toll – es mit anderen zu teilen weniger… . Rieke, Bretti, Liesel und Minna, bekannt als die“Robins“ und Cosmo, Arie und Kehlani, bekannt ... Mehr lesen

Tyrolia Testleser:in aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Sommer satt

Emanuela Cino

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Brandung

Maylis de Kerangal

men in Wellen; sie kündigen sich nicht an, sie überwältigen, sie brechen herein, ziehen sich wieder zurück und hinterlassen Spuren, die erst mit der Zeit lesbar werden. Dieses Bild hat mich während der Lektüre immer wieder begleitet und dem Roman eine fast meditative Tiefe verliehen, die mich nicht mehr losgelassen hat. Auch die Sprache folgt dieser Bewegung, denn die Autorin schreibt in langen, mäandernden Satzperioden, die sich wie Wasserläufe durch den Text ziehen. Ihre Prosa verlangt Aufmerksamkeit und Geduld; sie widersetzt sich dem hastigen Lesen. Wer sich jedoch auf ihren Rhythmus einlässt, entdeckt eine außergewöhnliche Musikalität, denn die Sätze rollen heran wie Wellen an einer Mole, sammeln Bilder, Gedanken und Beobachtungen, tragen sie weiter und lassen sie erst langsam wieder zur Ruhe kommen. Mehr als einmal hatte ich das Gefühl, weniger einer Handlung zu folgen als einer Stimme zuzuhören, die den eigenen Erinnerungen nachlauscht. Besonders faszinierend fand ich die Figur der Erzählerin als Synchronsprecherin. Beruflich leiht sie fremden Stimmen ihre eigene – eine ebenso subtile wie kluge Metapher für die Fragen, die den gesamten Roman durchziehen: Wer spricht eigentlich? Wem gehört eine Stimme? Was bleibt von einem Menschen, wenn sein Gesicht unkenntlich geworden ist oder seine Geschichte zu verblassen beginnt? Gerade vor dem Hintergrund der Möglichkeiten künstlicher Intelligenz wirken diese Überlegungen überraschend gegenwärtig und verleihen dem Roman eine zusätzliche Aktualität. Am stärksten beeindruckt hat mich jedoch die Konsequenz, mit der sich „Brandung“ einfachen Antworten verweigert. Die Rätsel werden nicht im klassischen Sinn gelöst. Der unbekannte Tote bleibt weniger ein Fall als ein Echo, eine Leerstelle, die Resonanzen erzeugt. Gerade darin liegt die besondere Kraft dieses Romans: Er sucht keine Aufklärung, sondern Erkenntnis; keine Gewissheit, sondern das Nachhallen dessen, was Erinnerung mit uns macht. Maylis de Kerangal ist mit Brandung ein vielschichtiger Roman gelungen – Stadtporträt, Liebesgeschichte, Erinnerungsbuch und poetische Meditation über Zeit, Identität und Verlust zugleich. Er fordert Geduld, Aufmerksamkeit und die Bereitschaft, sich seinem Rhythmus anzuvertrauen. Wer sich darauf einlässt, wird mit einem Leseerlebnis belohnt, das lange nachwirkt. Als ich das Buch zuschlug, hatte ich nicht das Gefühl, eine Geschichte beendet zu haben. Vielmehr war es, als würde das Meer noch lange in mir weiterrauschen. Manche Bücher hinterlassen Erinnerungen; „Brandung“ selbst wird zu einer. Wie die Wellen, von denen sie erzählt, kehrt sie immer wieder zurück – leise, beharrlich und von einer stillen, unerwarteten Schönheit. Eine unbedingte Lese-Empfehlung für den Sommer!

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She’s a Star!

Meredith Hambrock

„Ich betrachte mein Spiegelbild und sage mir, dass ich die schönste Frau auf Erden bin. Und die talentierteste.“ Das Cover ist ja eher gewöhnungsbedürftig, aber es bildet die Ich-Erzählerin in dem sagenhaften Roman „She’s a Star“ perfekt ab. Einen Künstlernamen würde sie nicht brauchen, denn Jessamyn St. Germain klingt doch schon mal ziemlich gut! Jessamyn ist siebenundzwanzig, gibt sich aber als deutlich jünger aus, denn wer mit Ende zwanzig im Show-Business noch nicht richtig Fuß gefasst hat, kann nur als Versagerin gelten. Ja, okay – noch arbeitet sie als Platzanweiserin in einem kanadischen Provinztheater, aber sie ist alles andere als eine Versagerin – es müssten nur endlich mal anderen auch das in ihr sehen, was sie in sich sieht. Nämlich ein noch nie dagewesenes Talent und unglaubliches Potential. Wenn sie erst als Maria in ihrem absoluten Lieblings-Musical „The Sound of Music“ besetzt wird, sind der Broadway und der erste Oscar mit Sicherheit auch nicht mehr weit. Zu diesem Zeitpunkt ahnt man es schon: Mit Jessamyns Gesangs- und Schauspielkünsten ist es nicht so weit her wie sie meint, und daher ist man auch nicht überrascht, dass sie die Rolle NICHT bekommt, sondern als Betreuerin für die Kinderdarsteller ausgewählt wird. Was für eine Demütigung! Jetzt soll sie – der größte Star nach Julie Andrews! – in diesem Hilfsjob darauf achten, dass die kleinen Nervensägen nicht mit offenem Hosenstall auf die Bühne gehen, um die Welt zu erobern? Um berühmt zu werden, während sie hinter der Bühne alt und schrumpelig wird?! Aber auch dieser Babysitter-Job lässt sich schönreden: Jessamyn ist natürlich der Schauspielcoach der Kinder, und ganz ehrlich: „Mit Kindern umzugehen, ist so einfach, wenn man einmal verstanden hat, wie sie ticken. Die Leute dramatisieren die ganze Erziehungssache viel zu sehr. Man muss nur rausfinden, was sie wollen, es ihnen geben, und schon lassen sie einen in Ruhe. Ich sollte einen Erziehungsratgeber schreiben.“ Jessamyn strotzt nur so vor Selbstbewusstsein, und ich bin ständig zwischen ungläubiger Bewunderung dafür und leichter bis mittelschwerer Schadenfreude für diese unsägliche, verblendete Nervensäge und ihr riesengroßes Ego hin und her geschwankt. Aber das Lachen bleibt einem zunehmend im Halse stecken, je mehr Jessamyn sich in ihren Wahn hineinsteigert und dabei auch vor keiner Intrige zurückschreckt, damit endlich auch die Regisseurin Michelle bemerkt, dass sie, Jessamyn, die geborene, die perfekte Maria ist und nicht die grässliche Samantha. Ich habe dieses Buch, das eindeutig die Bezeichnung „Schmöker“ verdient, mit großer Begeisterung und wachsendem Staunen bzw. Entsetzen gelesen. Anfangs kann man sich wirklich wunderbar amüsieren über diese junge Frau, die so sehr von sich eingenommen und dadurch so dermaßen realitätsfern ist. Aber dann verschwimmen Wahn und Wirklichkeit immer mehr; Jessamyn wird immer skrupelloser in ihren Bemühungen, „die beste Version meiner selbst zu werden, mein Schicksal einzulösen, ein glänzender Star zu werden“ und geht bald buchstäblich über Leichen… Mich hat diese Story an den tollen Roman „Der Rache Glanz“ von Maud Ventura erinnert, aber für mein Empfinden ist „She’s a Star“ noch bemerkenswerter, noch böser, noch besser!

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Dorf ohne Franz

Verena Dolovai

In einer schlichten und unsentimentalen Sprache, die ich ganz großartig gefunden habe, erzählt Verena Dolovai die Geschichte von Maria. Als mittleres Kind zwischen zwei Brüdern wächst Maria in den 1960er Jahren in einem bäuerlich geprägten Dorf im Salzkammergut auf. Sie ist das ungeliebte Kind, sie ist nur ein Mädchen. Den Hof wird der ältere Bruder Joseph erben, und das von der Mutter abgöttisch geliebte Nesthäkchen Franz wird eines Tages, als junger Mann, seinen Rucksack schultern und fortgehen, denn „im Dorf fällt man schnell auf, wenn man sich nicht in die vorgesehenen Rollen einfügt. Und dann meint es das Dorf nicht gut mit dir. Da ist es besser, zu gehen, sobald sich eine Möglichkeit auftut.“ Diese Möglichkeit bleibt Maria verwehrt. Ohne eine richtige Ausbildung und gefangen in einer lieblosen Ehe ist sie für ihre Familie nichts anderes als eine billige Arbeitskraft – sogar mehr als billig, denn Maria sieht nie auch nur einen einzigen Schilling. Sie hilft täglich im Wirtshaus von Tonis Bruder, sie pflegt den kranken Schwiegervater und ihre eigene Mutter, die ihr nichts als Verachtung entgegenbringt, und nach deren Tod umsorgt sie ihren alten Vater. Früher, als sie und Toni vielleicht noch ineinander verliebt waren, hat sie sich gefreut, wenn er gesagt hat, sie sei geschickt, sie sei eine richtig Fleißige, sie hat es als Kompliment genommen. „Die Wahrheit aber ist, dass man dadurch nur das Gefühl hat, alles richtig zu machen. Es ist richtig, den Mann zu bedienen, den Haushalt allein zu führen, zu putzen, sich zu kümmern. Das ist so, als würde man einem Esel auf die Schulter klopfen, weil er so tüchtig war und sich abgerackert hat. Und dann kriegt er die Karotte. Ich bekomme einen Schulterklopfer.“ Nur ihre Tochter Lisa, das lang ersehnte Kind, das nach langen Jahren doch endlich noch gekommen ist, bringt Glück und Freude in Marias Leben, und sie beschließt schon früh, dass Lisa nicht ihren Weg gehen darf. Dass sich das Leben nicht ständig wiederholen darf. Ich denke, ich verrate an dieser Stelle nicht zu viel – denn so beginnt der Roman: Als Maria ihren Mann Toni, der ein Leben lang gesoffen und sie mit anderen Frauen betrogen hat, eines Tages mehr tot als lebendig auf dem Fußboden des Schlafzimmers findet, beschließt sie: Es reicht. Und Maria geht. Man wünscht ihr – die gelernt hat, dass sie das Glück niemals festhalten konnte, die die Zeit gelehrt hat, dass sie sparsam umgehen muss mit der Liebe – man wünscht ihr, dass sie ihr Glück vielleicht doch noch irgendwo finden wird.

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Malina

Ingeborg Bachmann

Pünktlich zum diesjährigen 100. Geburtstag von Ingeborg Bachmann, der in wenigen Tagen (am 25. Juni 2026) gefeiert wird, hat der Suhrkamp Verlag eine neue Ausgabe des berühmten Romans „Malina“ herausgegeben und so scheint – hundert Jahre nach ihrer Geburt – Ingeborg Bachmanns Stimme noch immer durch die Literatur zu wandern – leise, verletzlich, unbeirrbar und von einer Eindringlichkeit, die kaum an Aktualität verloren hat. Wer heute ihren Roman „Malina“ liest, begegnet nicht nur einem Werk der deutschsprachigen Nachkriegsliteratur, sondern einer Autorin, die ihr Schreiben als Suche nach Wahrheit verstand, selbst dort, wo diese schmerzt, denn – so lautet ein bekannter Ausspruch von ihr: „Die Wahrheit ist dem Menschen zumutbar.“ Anlässlich ihres 100. Geburtstags wirkt Malina deshalb nicht wie ein literarisches Denkmal vergangener Zeiten, sondern wie ein lebendiger Dialog mit der Gegenwart. Meine erste Begegnung mit diesem Roman war von Verwunderung geprägt, denn ich suchte eine Geschichte und fand stattdessen einen Bewusstseinsstrom, ein Gewebe aus Erinnerungen, Träumen, Sehnsüchten und Sprachfragmenten. Je weiter ich las, desto deutlicher wurde mir, dass „Malina“ nicht gelesen werden will wie ein gewöhnlicher Roman. Er verlangt Aufmerksamkeit, Geduld und die Bereitschaft, sich in Unsicherheiten zu begeben. So führt die Autorin ihre Leser nicht an der Hand; sie fordert sie heraus, sich in den Zwischenräumen ihrer Sprache zu bewegen, was mich tief beeindruckt hat ... Im Mittelpunkt steht die namenlose Ich-Erzählerin, die zwischen zwei Männern lebt: Ivan, dem Geliebten, dessen Nähe sie wie die Luft zum Atmen braucht, und Malina, dem nüchternen Begleiter, der Ordnung und Vernunft verkörpert. Doch schon bald entsteht der Eindruck, dass diese beiden Männer weniger reale Personen als vielmehr Spiegelungen einer zerrissenen Persönlichkeit sind. Ivan erscheint wie die Verheißung von Liebe und Glück, Malina wie die kalte Instanz der Realität; zwischen ihnen sucht die Erzählerin nach einem Ort, an dem sie sein darf – und findet ihn nicht. Was mich an „Malina“ besonders berührt hat, ist die Radikalität, mit der Ingeborg Bachmann die Einsamkeit des liebenden Menschen beschreibt. Die Erzählerin wartet auf Anrufe, auf Zeichen, auf Aufmerksamkeit und kreist um Ivan wie ein Planet um seine Sonne und verliert dabei nach und nach ihre eigene Umlaufbahn. Diese Sehnsucht wirkt nie sentimental, sondern existenziell; so wird jede und jeder, der jemals geliebt, gehofft oder verloren hat, in diesen Seiten etwas von sich selbst wiederfinden. Gleichzeitig ist „Malina“ ein Roman über die Verletzungen, die Menschen einander zufügen – bewusst oder unbewusst. Dabei sind besonders die Traumsequenzen des zweiten Kapitels erschütternd, denn in ihnen verdichten sich persönliche Ängste und historische Traumata zu albtraumhaften Bildern. Die Vaterfigur erscheint als Sinnbild von Gewalt und Unterdrückung, als Verkörperung jener zerstörerischen Kräfte, welche die Klagenfurter Autorin nicht nur im Privaten, sondern auch in der Geschichte Europas erkannte. Hier wird sichtbar, wie sehr die Erfahrungen von Krieg, Faschismus und patriarchalen Machtstrukturen ihr Denken geprägt haben. Dabei bewundere ich vor allem ihre Sprache: Ingeborg Bachmann schreibt nicht über Schmerz – sie macht ihn hörbar, denn ihre Sätze besitzen eine poetische Dichte, die manchmal wie Musik klingt und dann wieder wie ein Aufschrei. Oft hatte ich das Gefühl, weniger einen Roman zu lesen als einer menschlichen Stimme zuzuhören, die gegen das Verstummen ankämpft. – Und gerade darin liegt für mich die Größe dieses Werkes, das unbedingt wieder zur Hand genommen werden sollte! Das Ende von „Malina“ gehört zu den eindrucksvollsten Schlüssen der deutschsprachigen Literatur. Mit dem Satz „Es war Mord“ bleibt eine Leerstelle zurück, die sich nicht schließen lässt, denn die Erzählerin verschwindet, doch ihre Stimme bleibt. Vielleicht ist genau das die eigentliche Botschaft des Romans: Dass die Wahrheit eines Lebens nicht ausgelöscht werden kann, selbst wenn der Mensch daran zerbricht. Hundert Jahre nach ihrer Geburt erscheint Ingeborg Bachmann nicht nur als große Schriftstellerin, sondern auch als eine außergewöhnlich mutige Denkerin. Sie glaubte an die Kraft der Literatur, den verborgenen Wunden einer Gesellschaft nachzuspüren. So durchzieht ihr berühmter Satz „Die Wahrheit ist dem Menschen zumutbar“ auch „Malina“ wie ein unsichtbarer Leitfaden. Für mich ist dieser Roman kein Buch, das man einmal liest und dann ins Regal stellt, sondern ein Werk, zu dem man zurückkehrt, weil es sich jeder endgültigen Deutung entzieht. Mit jeder Lektüre öffnen sich neue Perspektiven, neue Fragen, neue Abgründe. Und gerade deshalb hat Malina die Zeit überdauert; so spricht dieser Roman hundert Jahre nach der Geburt seiner Autorin noch immer mit einer Klarheit und Dringlichkeit zu uns, die erstaunt und bewegt: In einer Welt voller lauter Stimmen bleibt Ingeborg Bachmann eine jener seltenen Autorinnen, deren leises Sprechen noch lange nachhallt. In Erinnerung an sie finden übrigens – schon seit 1977 – jährlich in den letzten Juni-Tagen in Klagenfurt die berühmten „Tage der deutschsprachigen Literatur“ statt, die traditionell in Kooperation von ORF und 3sat ausgestrahlt werden: Der in einer mehrtägigen Live-Veranstaltung verliehene Ingeborg-Bachmann-Preis zählt zu den bedeutendsten Literaturpreisen im deutschsprachigen Raum.

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Verlorene Schäfchen

Madeline Cash

Der Roman „Verlorene Schäfchen“ von Madeline Cash stellt eindrücklich die Familie als Riss dar – und dieses Sezieren einer Familienkonstellation gelingt ihr in ihrem Debüt auf wunderbar vergnügliche Weise. Die Lektüre war deshalb für mich ein seltenes Erlebnis, betrachtet die Autorin doch die Familie nicht als sicheren Hafen und auch nicht als spektakuläres Katastrophengebiet, sondern als einen Ort permanenter Verschiebungen. Als ich das Buch zuschlug, blieb weniger die Handlung in Erinnerung als ein Gefühl – jenes eigentümliche Schwanken zwischen Lachen und Verstörung, zwischen Zärtlichkeit und Entfremdung, das den gesamten Roman durchzieht. Die Flynns wirken zunächst wie eine jener amerikanischen Vorstadtfamilien, die man aus zahllosen Filmen und Serien zu kennen glaubt: Vater, Mutter, drei Töchter, sonntags Kirchenbesuch. Doch die Fassade trägt längst tiefe Risse, denn Mutter Catherine hat die Ehe geöffnet, Vater Bud lebt im Auto in der Garage und sucht Halt bei den „Verlorenen Schäfchen“, einer Selbsthilfegruppe mit verdächtig sektenhaften Zügen. Die drei Töchter wiederum versuchen auf höchst unterschiedliche Weise, mit einer Welt zurechtzukommen, die ihnen zunehmend fremd erscheint. Was folgt, ist kein klassischer Familienroman mit dramatischen Wendepunkten und versöhnlichem Schlussakkord, sondern vielmehr entfaltet Madeline Cash ein Panorama der Desorientierung, das ebenso komisch wie erschreckend präzise wirkt. Besonders beeindruckt hat mich dabei, wie souverän die Autorin mit den vertrauten Versatzstücken der amerikanischen Popkultur spielt; so spürt man Anklänge an die anarchische Energie der Simpsons oder den absurden Familienwahnsinn von „Malcolm mittendrin“. Doch Cash begnügt sich nicht damit, bekannte Klischees zu reproduzieren, sondern nimmt sie auseinander, verdreht sie, überzeichnet sie – und setzt sie zu etwas Neuem zusammen. Ausgerechnet durch die Übertreibung entsteht Wahrheit! Und „die Wahrheit“, meinte schon Ingeborg Bachmann, deren 100. Geburtstag wir in wenigen Tagen (25. Juni 2026) feiern, „ist den Menschen zumutbar“ … Der Humor dieses Romans ist von jener seltenen Sorte, die mehr offenlegt als kaschiert. Ich habe oft gelacht, manchmal laut, doch ebenso häufig stellte sich unmittelbar danach ein Moment des Unbehagens ein. Denn hinter jeder Pointe lauert eine Erkenntnis über Einsamkeit, Überforderung oder die Sehnsucht nach Zugehörigkeit. So dient die Komik hier nicht der Entlastung, sondern der Diagnose. Cash zeigt eine Gesellschaft, die sich in digitalen Echokammern, Verschwörungserzählungen, Selbstoptimierungsfantasien und technologischen Heilsversprechen verliert. Und was absurd erscheint, wirkt bei näherem Hinsehen erschreckend vertraut! Besonders gelungen finde ich die Zeichnung der Figuren, denn keine von ihnen wird lächerlich gemacht, obwohl sie alle auf ihre Weise skurril erscheinen. Die Autorin begegnet ihren Geschöpfen mit einer Mischung aus Ironie und Mitgefühl, die den Roman vor Zynismus bewahrt. Selbst dort, wo sie die Schwächen ihrer Figuren gnadenlos offenlegt, bleibt ihre Menschlichkeit unangetastet. Deshalb ist vielleicht genau das die größte Stärke dieses Buches: Es urteilt nicht; es beobachtet … Auch sprachlich besitzt der Roman eine bemerkenswerte Beweglichkeit, weil die Dialoge vor Witz und Schlagfertigkeit funkeln, während sich unter der Oberfläche immer wieder Momente von überraschender Tiefe öffnen. Die Sprache scheint nie stillzustehen; sie kippt, springt, verändert ihre Richtung. Dadurch entsteht beim Lesen ein Gefühl permanenter Bewegung, als würde man gemeinsam mit den Figuren durch eine Welt stolpern, deren Koordinaten sich fortwährend verschieben. Im Zentrum des Romans steht dabei eine Erfahrung, die mir während der Lektüre immer wieder gegenwärtig wurde: Überforderung. Die Figuren leben in einer Wirklichkeit, die von Informationen, Ängsten, Ideologien und Möglichkeiten überflutet wird. Niemand findet einen festen Standpunkt. Jeder sucht nach Orientierung – in Beziehungen, Glaubenssystemen, Verschwörungstheorien oder technologischen Zukunftsvisionen; und doch: jeder Halt erweist sich als vorläufig. Wer einen streng konstruierten Plot erwartet, wird möglicherweise enttäuscht sein, denn tatsächlich wirkt die Handlung mitunter eher wie ein loses Geflecht von Episoden und Begegnungen. Doch je länger ich darüber nachdenke, desto passender erscheint mir gerade diese Form, denn die Fragmentierung der Erzählung spiegelt die Fragmentierung der Welt, die sie beschreibt. So empfand ich die offenen Enden nicht als Schwäche, sondern als Teil ihres Konzepts – und deshalb wieder genial! Schließlich bleibt am Ende vor allem das Bild einer Familie, die sich nicht auflöst und doch keinen festen Zusammenhalt mehr kennt. Die Figuren entfernen sich voneinander und bleiben dennoch verbunden … Nähe entsteht also nicht trotz der Risse, sondern durch sie: Gerade in dieser Ambivalenz entfaltet „Verlorene Schäfchen“ meines Erachtens seine größte Kraft. Madeline Cash ist mit ihrem Debüt ein ebenso kluger wie hinreißend komischer Roman gelungen. Einer, der seine Leserinnen und Leser zum Lachen bringt, ohne ihnen die Tragik des Gegenstands zu ersparen. Und einer, der lange nachhallt, weil er die Verwirrungen unserer Gegenwart nicht erklärt, sondern erfahrbar macht! Eine wunderbar vergnügliche Sommerlektüre!

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Das Geschenk des Meeres

Julia R. Kelly

„Was vergessen war, kehrt zurück, wenn das Meer bereit ist.“ Wenn der Sturm kommt, stiehlt er so einiges aus dem kleinen Fischerdorf Skerry, das sich an die schottische Küste klammert. Er nimmt Dachschindeln und Schade, er fällt Bäume und er zerschmettert die Boote an den Felsen. „Doch er bringt auch etwas, das Joseph finden wird, wenn er im wässrigen Licht des anbrechenden Tages zum Strand geht, um nach seinem Boot zu sehen. Ein Geschenk.“ Die Bewohner von Skerry trauen ihren Augen nicht, als sie sehen, was der Fischer Joseph da vom Strand heraufbringt. Es ist ein kleiner Junge, der Körper schlaff, die Haut grau, er ist tropfnass, fast ertrunken, aber er lebt. Und er sieht auf fatale Weise aus wie Moses, der Sohn von Dorothy, der vor Jahren am Meer verschwunden ist. Ausgerechnet sie nimmt den Jungen bei sich auf, und auch wenn sie weiß, dass das Meer die Ertrunkenen nicht zurückgibt, ist doch allen in Skerry klar, dass Dorothy wider aller Vernunft hofft, der Junge könnte ihr Sohn Moses sein. Julia R. Kelly lässt ihre Geschichte auf zwei Zeitebenen spielen: Im „Jetzt“, sprich im Jahre 1900, und im „Damals“, etliche Jahre zuvor. Das „Damals“ war die Zeit, in der die junge Dorothy nach Skerry kommt, um dort ihre Stelle als Lehrerin anzutreten. Zeit ihres Lebens wird sie „die Fremde, die aus der Stadt“ bleiben, die anderen Frauen begegnen ihr mit Geringschätzung und Spott. Einzig der schüchterne Fischer Joseph tritt ihr gegenüber freundlich auf; es entwickelt sich eine vorsichtige Freundschaft, und schon bald ist da mehr. Als Leserin wünscht man den beiden von Herzen, dass sie zueinander finden, aber die Umstände lassen diese Liebe nicht zu. So viele Dinge bleiben ungesagt, falscher Stolz und falsches Ehrgefühl spielen eine Rolle, und eine schreckliche Intrige, die mehr als nur ein Leben zerstören wird, nimmt ihren Lauf. Was hier so unwirklich beginnt, entwickelt sich zu einer leisen und eindringlichen Geschichte über Trauer und Schuld, über lange Verdrängtes, das irgendwann doch wieder nach oben gespült wird. „Das Geschenk des Meeres“ ist ein atmosphärisches, berührendes Buch über Verlust und verpasste Chancen – und über die leise Hoffnung, dass nicht alles für immer verloren ist. Für mich einer der schönsten Romane in der letzten Zeit!

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Entzug

Christoph Peters

„Wer weiß schon, warum es auf einmal kippt, nachdem es über Jahre, Jahrzehnte immer Auswege gab, gegeben hätte, die ich jedoch nicht genommen habe, weil ich, seit ich sechzehn bin, ohne zu trinken nicht schreiben, nicht zeichnen, nicht denken kann. Ohne zu trinken bin ich tot, fühllos, ein Nichts und ein Niemand.“ Der Schriftsteller Christoph Peters ist am Tiefpunkt seiner Karriere, am Tiefpunkt seines Lebens angelangt. Etwa ein Liter Schnaps und dazu ein bis zwei Flaschen Wein, das ist die Menge, die er täglich konsumiert, das ist die Menge, die das fatale Gemisch aus Leere und Nacht in seinem Kopf zuverlässig ausgleicht. Das ist die Menge, die er braucht, um das ständige Zittern seiner Hände zu unterdrücken. Das Zeitfenster, in dem er arbeitsfähig ist, ist zu klein, um den Roman, an dem er gerade sitzt, weiterzuschreiben. In diesem desaströsen Zustand, in dem er sich befindet, wird er diesen Roman nie fertig bekommen, das weiß er genau, „wenn ich trinke, geht es nicht, wenn ich nicht trinke, geht es auch nicht.“ Aber was soll er seiner Frau, seiner Agentin, seinem Verleger sagen, was sagt er seinem kleinen Mädchen? Seine Frau weiß, dass er trinkt, aber wie viel es wirklich ist und dass es dazu keine Alternative gibt, weiß sie nicht, nicht einmal annähernd. Sie sieht höchstens die Hälfte der Mengen, die ihr Mann benötigt – und wenn ihr das klar wäre, würde sie sofort ihre Sachen packen, ihre und die des Kindes, und würde gehen. All das weiß Peters, und womöglich heute Nachmittag oder übermorgen oder spätestens nächste Woche wird er sein Scheitern eingestehen, wird er sich in eine Klinik einweisen lassen, wird er das Trinken beenden. Der erste Teil von Christoph Peters autobiographischem Roman ist übertitelt mit „Trinken“, und es ist nur schwer auszuhalten, wie er sich seine Sucht schönredet, wie er sie vor seinen Mitmenschen, aber auch vor sich selbst zu verstecken versucht. Welche Tricks es gibt, um schnell den nötigen Pegel zu erreichen und gleichzeitig den Alkoholgeruch zu kaschieren. Die ausgeklügelten Verstecke der Schnapsflaschen und deren heimlicher Austausch. Peters schildert eindrucksvoll das ständige Kreisen aller Gedanken um die Beschaffung und Zufuhr ausreichender Mengen Alkohol, das ständige Lügen, den ununterbrochenen Versuch, der mal schlechter, mal besser gelingt, zu verbergen, wie betrunken er ist. Und irgendwann sagt er ihn tatsächlich, diesen einen Satz, der sein Leben endgültig zerstören kann – oder zum Besseren verändern: „Ich bin Alkoholiker, ich muss einen Entzug machen.“ Ja, sagt daraufhin seine Frau. „Dann aber sofort.“ Und damit beginnt der zweite Teil „Nicht trinken“. Nach der Entgiftung, die Peters an den Rand des Erträglichen bringt, folgt der schmerzvolle und schwierige Prozess, in dem er nicht nur lernen muss, nicht zu trinken, sondern auch und vor allem seinem Leben, das jahrelang von den Trinkrhythmen bestimmt war, eine neue Struktur zu geben. „De facto habe ich nichts von dem, was man als erwachsener Mensch tut, je nüchtern getan, ich weiß also nicht, ob ich zu einem organisierten Alltag überhaupt in der Lage bin.“ Aber nach vielen Wochen in der Klinik, nach vielen Therapiestunden und Gesprächen mit anderen Betroffenen, von denen die meisten – im Gegensatz zu ihm, für den es der erste Entzug ist – zum wiederholten Male in einer solchen Einrichtung sind, da weiß Christoph Peters es einfach: „… in diesem Moment weiß ich mit dem Wissen der Gewissheit, dass ich nie wieder trinken werde, weiß es auf eine Art, wie ich nie zuvor etwas gewusst habe. Es ist vorbei, ein für alle Mal, es wird keinen Rückfall geben, nicht einmal die Angst davor.“ Gut zwanzig Jahre nach diesem Entzug hat Christoph Peters nun seine Geschichte in diesem Roman verarbeitet, immer noch trocken. Dafür und für den Mut, so offen und schonungslos von seinem schweren Weg zu erzählen, kann man ihm nur den höchsten Respekt zollen. Für mich ist „Entzug“ eines der eindrücklichsten Lese-Erlebnisse der letzten Zeit. Definitiv ein Buch, das so ich so schnell nicht vergessen werde!

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Wie Schiffe auf stürmischer See

Kathy Biggs

„Halte dein Herz im Zaum – das würde ihr die Vernunft raten, doch sie lebte schon zu lange am Meer, um der Vernunft allein zu folgen.“ Grace, Mitte 40 und seit einer Weile geschieden, reibt sich auf zwischen ihrem Job und der Betreuung und Pflege ihres Vaters Jack, dessen Vergesslichkeit und Verwirrtheit immer mehr zunehmen. Deswegen glaubt sie ihm auch kein Wort, als er von dem jungen Mädchen erzählt, das am Nachmittag zu Besuch gewesen sei und einen Umschlag hinterlassen habe. Zur Ruhe kommt Grace eigentlich nur nach der abendlichen Routine, die wiederum ihren Vater so weit beruhigt, dass er endlich schlafen kann: Die „Versorgung der Tiere“, die es auf dem alten Hof schon lange nicht mehr gibt, die traditionelle Tasse heißen Kakao und – das Wichtigste – das Abspielen einer alten Kassette mit dem Seewetterbericht aus dem Radio. Erst wenn er die Namen der Seegebiete hört – Viking, Lundy, Fastnet, Irische See, Shannon, Rockall, Malin – kommt Jack zur Ruhe, und Grace ist schlau genug, die immer gleiche Aufnahme zu verwenden, um zu vermeiden, dass womöglich eine Gefahrenmeldung aus dem echten Leben in die Stille des Schlafzimmers platzt und ihren Vater – und damit auch sie – um die Chance auf ein bisschen Nachtruhe bringt. Dieses anstrengende, aber doch überschaubare Leben nimmt eine rasante Wendung, als die junge Frau – Jacks vermeintliches Hirngespinst – erneut auftaucht. Sie ist auf der Suche nach Michael, Jacks Sohn bzw. Grace‘ Bruder, den sie für ihren Vater hält. Sie hat bei ihrem ersten Besuch diesen Umschlag hinterlassen. Darin eine Postkarte von Whitby, eine Stadt an der irischen Ostküste, beschrieben in der Handschrift von Michael, ganz eindeutig, und abgestempelt im Januar 2001. Außerdem hat sie ein Foto dabei: Michael, eindeutig zu erkennen mit seinem windzerzausten Haar und dem abgebrochenen Zahn – Michael mit einem Baby auf dem Arm. Aber das kann unmöglich sein, denn Michael ist bei einem Schiffsunglück ertrunken, zwei Jahre bevor diese Aufnahme gemacht wurde. Jedoch der Name der jungen Frau – Malin, wie in Malin Head aus dem Seewetterbericht – der Name macht die Postkarte und das Datum nebensächlich, denn die Wahrheit steckt in diesem Namen. Es gibt nur eine Erklärung für Grace: Ihre Eltern hatten immer recht, Michael ist damals nicht gestorben, womöglich lebt er immer noch. Und so wirft die vernünftige Grace all ihre Bedenken über Bord und begibt sich mit ihrem Vater und Malin auf die Suche nach Michael – eine Suche, die die Reise ihres Lebens wird. Kathy Briggs‘ Roman ist ein richtiger Schmöker; es entfaltet sich eine Familiengeschichte, die sowohl anrührend wie auch spannend ist, und was tatsächlich mit Michael passiert ist, ist im Großen und Ganzen glaubwürdig. Eine ganz besondere Figur ist der alte Jack; seine Momente der völligen Klarheit und denen gegenüber das langsame Abdriften, wenn ihm alles zu viel wird, und die Geschehnisse, die zeigen, dass seine Demenz zunimmt – all das ist sehr beeindruckend und bedrückend, vor allem aber immer respektvoll erzählt. Etwas zu weichgespült war für mich das Ende, aber nach all den Strapazen, die vor allem Grace für und wegen Jack auf sich nimmt, gönnt man der Familie das Happy End. Und für mich hätte es gar nicht passender sein können: Ich habe dieses Buch gelesen, während ich gerade selbst auf einem Schiff auf dem Atlantik war, allerdings war es nicht stürmisch, zum Glück!

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Sommer satt

Emanuela Cino

„Sommer satt – 70 Rezepte für heiße Tage, an denen die Sonne richtig runterbrennt“ Der Titel ist Programm! Gerade jetzt, wo das Thermometer permanent auf über 30° klettert, sollte man zu diesem Buch greifen, das mehr als nur ein Kochbuch ist. Die kalte Karotten-Orangen-Suppe sieht nicht nur wunderbar aus, sondern schmeckt herrlich erfrischend. Allerdings habe ich statt frischer Orangen (so richtig gute gibt es hier bei uns ja eher im Winter) ganz schnöde zu Orangensaft gegriffen. Interessant klingt auch das Tiramisu – in diesem Rezept wird statt des üblichen Alkoholzusatzes wie Amaretto oder Eierlikör ganz sommerkonform Aperol verwendet. Unbedingt noch auszuprobieren: Gegrillter Mais mit würziger Salsa, Feta und (eventuell) Koriander. Hier warte ich aber noch eine Weile, bis es richtig guten frischen Mais gibt. Das Foto und die Anleitung im Buch machen auf jeden Fall Lust auf dieses Gericht. Nettes Schmankerl in diesem Buch sind die weiteren Empfehlungen für einen gelungenen Sommer. So findet sich zum Beispiel eine Leseliste für den Strand! Auf ihr sind lauter Bücher zu finden, die Urlaubsgefühle und flirrende Hitze oder Wasser und einsame Inseln zum Thema haben, z.B. „22 Bahnen“ von Caroline Wahl oder „Der kleine Nick macht Ferien“. Schön ist auch die Auflistung sämtlicher Sommerhits von 1960 bis heute (naja, fast. Bei 2024 ist Schluss.) Da kann man sich gleich eine Playlist anlegen und staunen: Was war denn zum Beispiel nochmal „The Ketchup Song“ von 2002?! Und wenn es zu heiß ist, um raus zu gehen, könnte die Liste mit den Urlaubsfilmen helfen. Hier sind sowohl alte Klassiker wie „Die Ferien des Monsieur Hulot“ oder „Der Swimmingpool“ dabei wie auch etwas weniger alte, z.B. „The Beach“ oder „Ich weiß, was du letzten Sommer getan hast“. Dazu noch die wunderbaren Fotografien von Emanuela Cino, die einem sofort ein Gefühl von Urlaub vermitteln. Für mich ein rundum gelungenes Sommerbuch!

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